Por Guillermo Uruñuela
La mañana de ese lunes fue idílica. Quizá algo calurosa pero agradable si tienes las suerte, como un servidor, de vivir en Lanzarote a escasos metros del mar. Me encontraba paseando por la piscina un carrito de bebé para intentar que la criatura que me acompañaba en mi caminar circular se quedara dormida. Los otros dos estaban saltando como locos y yo, desesperado por meterme con ellos en ese charco cristalino. Entonces, aburrido por la caminata improvisada, me fijé atentamente en las cinco personas que estaban en las hamacas descansando. Dos españoles y tres extranjeras.
Estaban sentados, separados, cada grupo en una punta. Por un lado una pareja escuchaba música en un altavoz cutre color rosa. En la esquina contraria del ring, el tridente germánico. Me pareció una estampa curiosa y entre vuelta y vuelta a la piscina, con aquella chiquilla de párpados caídos pero no sellados, me imaginaba qué interpretaría su cerebro al pasar por ambos lados.
Las alemanas hablaban de una manera sosegada. Su conversación era prácticamente inaudible. Una de ellas portaba un libro en sus manos y...
